¿SOY POETA?
Unos críticos hablan
opinan que si lo soy
otros afirman: hay calidad
pero no las mejores
hay quienes con rostros graves
afirman realmente son mediocres
con desprecio pregonan:
“eso no es poesía”
hay
osados llamándome maestro de maestros…
Hay personas que la degustan
hay personas que les disgusta
hay personas que no les interesa.
Solo recuerdos momentos
una dama de aquellas
madrugadoras antes del sol
manos partidas por gélido viento
rostro marcado por angustias de la vida
los cultivos reciben sus cuidados
vacas le regalan su leche
aun en medio de las oscuridad
se me acerca y solo dice:
“Me gustan sus escritos”
la misma dama irrumpe en mi oficina
quiere comprar el libro
su mano temblorosa se acerca
“la tejí con mis manos
me gusto su poema “Manos”
En un bus otra dama
de rancia estirpe
con timidez de la gente
que tiene contacto con la tierra
su nariz absorbente de olores de campiña
susurra casi en mi oído:
“me enseña a escribir como usted”
Una docente cargada de pergaminos
labora solitaria en aula
perdida en la breñas boyacenses
allí en sus momentos de tristeza
lee uno de mis poemas
y cambian sus sentimientos
otras los llevan en sus billeteras
una los reciben presas de la ira
después de leerlos sus rostros sonríen.
En esos momentos no soy simple poeta
me siento más grande que Tagore
más importante que Neruda
más grandioso que Verlain.
El título de poeta
no lo dan los críticos
si gano un Novel tampoco…
la corona de poeta
me la dará el pueblo
cuando propale mis versos.
Si lee o escucha estas palabras condenadas
solo hay una pregunta:
¿esto es un poema?
